Jacques Réda

« Il est une forêt sans borne où je voudrais / M’enfoncer, en mourant, loin de la médecine / Qui m’impose pour vivre une foule d’extraits Chimiques. J’y prendrais tout doucement racine, / Jusqu’au jour où, non moins en douceur, j’entrerais / D’abord aussi fragile et fin qu’une houssine, / Quitte de mes devoirs et de mes intérêts, / Dans l’absence de temps où l’Arbre se dessine / Sans crayon ni pastel, sanguine ni pinceau. / Vite, j’y deviendrais vigoureux arbrisseau. / Puis l’artiste inconnu qui conçut la rosée. / Et la houle des monts et les yeux des vivants / Me laisserait songer tout au fond du musée / Végétal où, distraits, viennent errer les vents. »